Partito alle 9.30 p.m. dalla Greyhound Station di Chicago, dove un senzatetto con un bastone mi ha chiesto una cartina, ha tentato di vendermi dell'erba ed infine mi ha chiesto dei soldi.
Il tutto agitando il bastone e sbattendolo contro il muro ad ogni mio "No, thanks".
Direzione sud, New Orleans, Louisiana.
128 dollari, ventidue ore attraverso Illinois, Indiana, Kentucky, Tennessee e Mississippi, con soste un po' piu' lunghe a Memphis, Greenville e Baton Rouge.
L'autista che ha guidato il coach da Memphis a Baton Rouge era una combinazione genetica tra Eddie Murphy e Carlton, il cugino di Will Smith a Bel-Air.
Un fiume inesauribile di battute, che facevano ridere anche me nonostante ne capissi una su centocinquanta (la lingua del sud degli stati uniti e' quasi incomprensibile, ma l'effetto contagioso di certe risate e' internazionale).
Purtroppo il sorriso si e' attenuato a tutti quando un fischio assordante ha cominciato a diffondersi all'interno del bus, smettendo solo sotto un acquazzone apocalittico che ci ha accompagnati per una ventina di minuti.
I tentativi di capirne la causa e di rimediare sono stati molti.
Tutti fallimentari.
Stanchezza, lettore mp3, cuscino gonfiabile (grazie, coinquilini!) ed estatica contemplazione del fiume Mississippi hanno permesso a quel poco di stabilita' mentale che ancora possiedo di non abbandonarmi definitivamente lasciando spazio a un eterno spettacolo di nani, ballerine, clown e mangiafuoco che tentavano di sovrapporsi alla mia percezione della realta'.
A Baton Rouge ho guadagnato pace per le mie orecchie e perso parecchio in spazio vitale. Il bus era traboccante di gente e bagagli, e i sedili erano strettissimi.
Fortunatamente si trattava dell'ultima ora di viaggio, e quando ho cominciato a leggere la scritta "New Orleans" sui cartelli a bordo strada, le acque dell'oceano sulla sinistra e le baracche della periferia sulla destra salutavano finalmente il mio arrivo nel profondo sud di Huck e Jim.
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